Las tradiciones de los cronopios y los famas. Molina, 9/03/11.

El cronopio desdichado llora en aquella esquina,
donde los famas hacen acopio de sus fuerzas para danzar acompasados mientras cantan atutuá-atutuá,
y las mascaritas bailan el ñogoá-ñogoá.
Entonces, sacan los pollos del caldero y los agitan virtuosamente sobre sus cabezas,
dándoles vueltas para arrojarlos al cielo.
Así santifican, con este ritual, la llegada de la primavera.
Y es así como hasta los niños bizcos, la vieja chepuda y el don gangoso se sienten reyes por un día,
y florecen aunque los pétalos que les brotan tengan la textura de un cacahuete,
que posteriormente parten para celebrar el ritual del nacimiento del pastor.
Finalmente, las viejas gordinflonas golpean sus cabezas contra los cráneos de sus ancestros,
creando la base rítmica para la danza purificadora de la gorigoña.

Congress of Freaks

Edward J. Kelty

Del mínimo y el tope. El hombre bala, 5/01/12

Presiona, pero no demasiado, ya sabés, todos tenemos límites. A veces ni nosotros lo sabemos, pero ahí están, el viejo arte del mínimo y el tope, del nada y del todo, del blanco y el negro, de lo visible y lo invisible, del núcleo jugoso de un melocotón maduro, más visible al paladar que a los ojos, más visible al desgarro de la pulpa entre los dedos, ligeros y ágiles que tamborilean sobre la mesa, que recorren el cuerpo desnudo del ser amado sin pausa, intentando atrapar el sentimiento más breve pero más intenso a la vez. Es la idealización del pasado más presente.

http://twentyfoursevenfun.blogspot.com/2011/08/artistic-photography.html

Qu'est-ce que l'éternité?. El hombre bala, 5/01/12

¿Quién nos espera en ese cuchitril, antro aparte que nos aisla como banda olvidada en el tiempo?

Pero lo que no sabe es que perdurará por siempre. Era tan eterno como el instante más corto, era tan interminable como la canción más profunda. Un torrente de sangre clara, dulce, llena de vida nueva, silencio expectatente, extender las alas y planearrrr.

Fotografía de Egor Shapovalov

Am I here? 7 islas, 7/4/ 2011,

A veces te encuentro en los lunares de mi falda, en el polvo que cubre el caballito blanco de madera, te encuentro y no quiero hallarte, te hablo y no quiero oirte...

Mientras surcas tu órbita entorno a tu sol,

mientras me haces sentir el centro del universo

cuando siento que se acerca el eclipse y

no hay resistencia a la todopoderosa gravitatora

atracción.

Y María se fue...

Q-Train - Nigel Van Wieck.

El amontillado prestibulaba chémolos bástulos. Tocuyo, 22-12-10.

PARTE I.
El pernínculo me precornaba un chúculo pranto y precónico...
Mésticamente chístico y rebizondeándolo, lo maschuqué rápidamente hasta que retuznó pasiva y pelirrativamente.
Acogoció la moñiflema y escorbutó el oñigroflenco.

Skyring (7) - Van Renselar, 2007.

Las barricadas misteriosas. Tocuyo, 22-12-10.

El reflejo en el espejo juzga silencioso mis pecados.
Me siento aterrado, esos ojos no son normales.
Son los más bellos vistos y no vistos.
Pero lo mejor de todo, son esas largas pestañas, negras y rectas.
No cambadas ni torcidas, sino sinuosas, lentas,
pero marcando el camino con firmeza,
con la exactitud de un reloj, sin vacilar nunca.

Tears - Man Ray, 1930.

El destino es una jodida perra. Tocuyo

Sí, di que sí, anda di que sí. No soporto un no.
Un no, me aprieta el corazón,
es como si las vértebras se me achicaran.
Anda, ¿qué te cuesta? No jodas.
Sí, cuesta mucho, porque...
El humo de tu tabaco nubla mis ojos.
La botella aún media llena que no se acaba.
Mi cuerpo se marchita en la espera...
Nunca sabes qué va a pasar...
Pero el destino es una jodida perra,
juega conmigo y domina mis pensamientos y mis actos.
Es una rueda de la cual no puedes escapar.
Quizá otro vaso de vino sea la solución...

Brian M. Viveros (www.brianmviveros.com)